Tanta acrimonia, si capisce dal testo, deve essere frutto di una trauma adolescenziale non superato: che il piccolo Camillo in verità racconta, nell’incipit del pezzo: Ero un ragazzino quando i miei amici, dei giovinastri dediti alla droga e al rock’n’roll, parlavano di “Quark” con voce estasiata. Bisogna capirlo, il piccolo Camillo: gli altri a fare i fighi, ascoltar buona musica, e, per corroborare l’aria da maleddetti, guardare documentari sulla riproduzione dei rinoceronti, in modo poi da poter chiedere alla compagna di banco, con una strizzata d’occhio: “Hai visto come lo fanno i ghepardi? Dài, proviamo anche noi?” E lui niente, a biascicare avemmarie in parrocchia e ripassare le teorie del disegno intelligente, sotto la supervisione di una suora settantenne e baffuta: sono cose che segnano.

Col tempo il trauma non superato l’ha portato a odiare l’Angela come il babau. Questo signore da anni ammorba la tv, chiarisce il Camillo furioso, con i suoi noiosissimi programmi di divulgazione scientifica sul darwinismo estremo. Che, scritto così, ammettiamolo, sembra ganzo come una perversione sessuale. Forse lo è, perché spiega, infatti, l’Angela, coadiuvato dal figlio, che copula oggi e copula domani, da una coppia di ornitorinchi uscirà Miss Italia, mentre Langone sa che se un fenomeno per essere credibile deve poter essere riprodotto in laboratorio, l’evoluzione della specie è plausibile come l’esistenza degli unicorni. Non è ben chiaro di dove il Langone tragga questa sua idea su come funzioni il metodo scientifico, probabilmente da qualche esperimento fallito condotto in oratorio, sempre scrutato dallo sguardo attento della suora baffuta.